Dossier #6 : Elégie pour un rat de cave

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Maréchal sortit de son bureau, pas tellement plus avancé et alla s’asseoir sur l’un des bureaux des détectives.
- Peut-être que Boncousin connaissait Jaransand d’avant, dit Portzamparc… Ils ont dû naître plus ou moins la même année, vers 150. Donc l’inspecteur savait peut-être des choses… Dans ce cas, Boncousin aurait aussi pu se faire payer pour son silence.
- Du calme, objecta Maréchal, on parle d’un flic !
- C’est vrai… Je cherche juste une raison valable de tuer un policier. Si Boncousin a décidé qu’il ne marchait plus.
- Oui, on y a pensé, déjà. Il faudrait savoir s’il y avait un lien entre Jaransand et la danseuse…
Rampoix entrait à ce moment, toujours aussi soucieux.
- Ce qui a pu se passer, dit-il, c’est que Boncousin poursuivait Gueule-de-Rat, juste après avoir découvert Juliana morte. Mais il s’est fait piéger et les rôles se sont inversés. Boncousin est tombé dans un guet-apens. Donc sa mort n’était pas forcément préméditée.
- On sait que Juliana avait tapé dans l’œil et de Saint-Preux et de Boncousin, dit Maréchal. Les deux hommes se connaissaient peut-être. Saint-Preux a pu se confier à Boncousin.
- Oui, dit Rampoix, pas si sûr qu’ils étaient rivaux vis-à-vis de Juliana. A un moment donné, on peut penser que les sales dessous des Donasserne devenaient plus importants que les dessous de Juliana !
- Mais pourquoi tuer la danseuse, dit Portzamparc, si c’est Saint-Preux qui a transmis des informations à un policier ? Si ces gens sont capables de tuer un fonctionnaire de SÛRETÉ, ils peuvent tuer le cadre d’une corpole ! Ce que je ne souhaite pas, évidemment…
- Ce qu’il faut, c’est fouiller à fond les papiers de Boncousin, dit Maréchal. Retourner tout son bureau. Et aussi, se renseigner pour savoir s’il avait un compte en banque. Il devait bien entreposer son argent quelque part. Et pourquoi pas des papiers importants.

C’est Portzamparc qui se renseigna sur ce dernier point.
Une demande auprès des services financiers de SÛRETÉ permit de trouver le compte de Boncousin. Il n’était pas chez les Donasserne, ni à la Pham’Velker, mais chez les Aussame Nerbois, dans un établissement des hauteurs de la Cité.
Le détective enfila son chapeau, son manteau et se rendit à la station de Mägott Zentral, où l’attendait son pilote de ballon-taxi préféré.
- On prévoit du gros temps aujourd’hui, grognait Corben en enfilant ses grosses lunettes. C’est l’époque des grandes marées et ça vous détraque le climat ça, tous les vents…
Corben mit le brûleur en route et le ballon-taxi se gonfla peu à peu, pendant que les hélices démarraient en vrombissant et que le slourte domestique s’accrochait aux cordages.

L’engin s’éleva dans les airs, ballotté d’abord puis, prenant de l’assurance, s’éleva dans l’atmosphère houleuse, dans le grand océan noir du ciel d’Exil. Les embruns fouettaient la machine et ses passagers. Le slourte, pendu par les bras, observait les flèches d’acier lointaine qui hérissaient les hauteurs de la Cité.
- Salut les richards, cria Corben, empiffrez-vous bien !
A ce moment, en effet, le ballon passait au-dessus du Zeppelin de la Pham’Velker et partait dans une masse noire épaisse, striée d’électricité. Le ballon passa au-dessus d’un gros cumulus et sembla flotter, quelques instants, dans un grand bain d’air pur, silencieux, dans le ciel argenté où perçait l’antique soleil. On aperçut Forge, puis l’engin replongea vers la Cité d’acier.
- Pas tous les jours qu’on fait un beau voyage comme ça, hein monsieur Wut ?
Le slourte, accroché aux cordages, se contenta de crisser des dents, le poil aussi hérissé que les grosses moustaches de son maître.

On arrivait en vue des hauteurs de la Cité. Corben réduisit la flamme. Son vieux tacot semblait sorti de la préhistoire, par rapport aux ballons qu’on rencontrait maintenant. Des merveilles d’engins, aux couleurs chatoyantes, avec des nacelles renforcées, des coussins et des lunettes d’observation. Tout un chapelet, disposé sereinement dans le ciel, comme un paquet de ballons d’enfants. On apercevait le Palais d’Argent et la résidence de la famille Aussame Nerbois, une flèche noire menaçante. Puis on survola le forum du Régent, où se donnaient quelques-unes des fêtes les plus spectaculaires de la Cité, puis l’Opéra Machinique, la Maison Nuage et les canaux suspendus.
- Si on fait encore le taxi pendant cent cinquante ans, monsieur Wut, on pourra peut-être se payer un placard dans ce quartier, cria Corben, hilare !
Le ballon redescendit à travers une légère brume blanche. L’air était euphorisant, à près de trois mille mètres au-dessus du niveau de la mer. Tout n’était que luxe, beauté, calme, pureté…

Le quartier Primevent était situé au pied des grands Jardins de la Cité. Il se composait d’une mosaïque de petits parcs et jardins, avec des résidences propres comme des maisons de poupée. C’était un décor de théâtre, pour une haute comédie. Corben se poser au relais local, à deux pas d’une bâtisse en vieille pierre, avec de grands rideaux et des balcons en fer forgé. L’une des succursales du Crédit industriel exiléen, la maison de change des Aussame Nerbois.
L’entrée était un vaste hall où se tenaient une vingtaine de comptoirs et où s’affairaient des employés et des clients, courant après leur temps et leur argent.
Portzamparc montra sa plaque à la réception et se fit conduire devant un responsable. Il expliqua que son collègue Patrick Boncousin avait ouvert un compte dans cet établissement. Le banquier, désolé, présenta ses condoléances pour la mort de son client. Pour le moment, aucun héritier n’était venu faire valoir des droits sur le compte. Portzamparc s’était muni d’une lettre signée du commissaire Horson, l’autorisant à ouvrir le compte pour les besoins de l’enquête.
- Par contre, si vous désirez conserver des documents de ce compte, il faudra me signer une décharge, dit le sous-directeur.
Il accompagna Portzamparc dans la grande salle, où il le laissa seul, sur le beau parquet luisant comme un miroir, devant le mur de casiers. Le détective ouvrit le coffre de son collègue. A l’intérieur, une petite boîte à chaussures, remplie de papiers. Portzamparc fouilla en vitesse : des coupures de journaux, des notes personnelles, des relevés de transactions corpolitaines. Il sentait qu’il avait mis la main sur un trésor ! Des papiers anciens, des plus récents. Vingt ans de recherches de Boncousin.

Son paquet sous le bras, Portzamparc ressortit et signa la décharge. Il alla s’installer à un café, le même que celui où Corben était venu s’accouder au zinc, un grand établissement luisant de partout, avec ses motifs baroques, sa porte monumentale, ses lampes tortueuses…
Pendant que le pilote racontait ses exploits légendaires au serveur, Portzamparc, le cœur battant, consultait les papiers.
Des coupures de journaux de l’année 180, dans un dossier au titre de Jaransand. 180 ! Or, l’actuel conseiller était entré chez les Donassernes en 187 !
C’était peut-être bien cela : Boncousin avait découvert quelque chose dans le passé lointain de Jaransand !

- Et alors, j’y dis, à ce gros colon, racontait Corben, le nez déjà rouge, qu’il a qu’à baisser son froc !
Et il partait de son gros rire, qui faisait tâche dans cet établissement respectable !
- Monsieur Corben, nous y allons ? vint dire Portzamparc, excité comme un fiancé qui vient de recevoir une lettre de son amie.
- Ah la, je vous jure, les cadences infernales !
Le pilote se fit servir un dernier verre qu’il avala d’un trait et suivit le policier qui ne tenait plus en place.