19-04-2004, 06:59 PM
Journal d'Aladax Lucinius : Bals Sanglants pour les Tzymisce
Pour Alexandre Corso, il est bien clair que la rédemption de Krugger ne peut être que feinte. L'Infant a subi trop de malheurs de la part du Sire pour lui pardonner. Et au premier chef, l'Etreinte, que Krugger a pratiquée sous le coup de la folie.
La suite de nos recherches nous aménera donc à suivre la piste de Morgane en Bretagne, pour aller avertir un certain Faust des dangers qui le menacent. Sombres complots Tremere certainement.
Une discussion avec Sire Tropovitch m'avait appris plusieurs nouvelles... pour le moins inquiétantes. Ce salopard de Felias, sur son lit de mort (c'est le cas de le dire !
), nous avait avoué que la comtesse Bathory n'avait pas succombé à l'attentat de l'Opéra, en décembre dernier. Toujours selon mon ancien serviteur, elle s'était liée à la Toute-Vie. Comment croire ce dernier aveu ? Et maintenant, mon Sire m'apprenait que la comtesse avait été vue à Fontainebleau... non loin du château principal des Tzymisce. La Toute-Vie et les sculpteurs de chair, on s'associait rarement aux deux.
Tropovitch était encore l'année dernière un ami de la Comtesse. J'ose l'interroger sur ce point. Il m'avoue tout sec qu'il préférerait voir la Bathory en cendres... Comme le temps passe...
Et Krugger est venu m'avouer que c'est sous l'influence de gens diaboliques qu'il a sombré dans la folie. La Bathory, maîtresse de Krugger ? Mais pourquoi voudrait-elle nuire à son Infant Lisbeth ?... Non, elle ne s'occupait vraiment pas que du mécénat des petits rats de l'Opéra, la comtesse.
Pour finir, Sire Tropovitch m'annonce qu'il voudrait que je m'émancipe, que je quitte le manoir de Montmartre. A vrai dire, j'avais déjà mon indépendance au Louvre, mais un Kuei-Jin en a décidé autrement. Apprenant cette marque de confiance, Corso et Morgane font du mauvais esprit : pour eux, je me fais mettre dehors à coups de pieds. Je ne leur avoue pas que je suis le préféré des 13 Infants de Tropovitch.
Nous faisons nos bagages : nous allons, Morgane, Corso et moi, repasser par Paris. Encore secoué par la visite de Krugger et par les évènements récents, j'essaye de dire à Morgane que je voudrais visiter la Bretagne avec elle, pour prendre l'air, sortir de Paris. Elle ne croit évidemment pas un mot de mes excuses (assister à un festival interceltique...). Elle est persuadée que de sales affaires m'attendent dans la capitale. J'ai le malheur d'évoquer mon goût pour l'opéra du docteur Faust... maintenant, elle se doute de quelque chose, et je ne peux pas dire que je ne l'ai pas cherché.
Mais nous sommes entre grandes personnes.
Nous prenons le train de nuit. Le confort des wagons couchettes n'est plus ce qu'il était. Pas de buffet, pas de café, ni de voisins. Et plus tard dans la nuit, plus d'autres wagons devant nous ! On nous a détachés du train, en pleine campagne, au milieu d'une plaise rase. Des bombonnes de phosphore ont été disposées sur toutes les issues. Morgane a entendu un tic-tac familier s'égrèner discrêtement près des toilettes. Il est temps de descendre par la voie expresse... J'aurais dû demander qu'on nous envoie un hélicoptère de Paris.
Empoignant un marteau, Morgane brise la vitre du couloir et nous sautons hors du wagon arrêté. Un rien trop tard : une première bombonne s'enflamme, nosu brûlant légèrement, et provoquant, surtout chez Corso et Morgane, un début d'irritation tenace.
Nous nous éloignons de la voie, avant que le reste du mécanisme ne déclenche un feu d'artifice. Il ne se produit rien. Déception ? Non, nous aurons droit à notre belle orange, qui constituera à elle seule le bouquet finale.
D'un petit bois obscure à l'entrée d'un champ décollé soudain un hélicoptère. Il s'envole dans le ciel silencieux. Notre Tremere en a pourtant décidé autrement. Elle tend le bras vers l'engin, abaisse le pouce : l'hélicoptère explose sous l'effet de la combustion spontanée de son réservoir... Les Tremere sont très susceptibles. Il ne suffit que d'aller parlementer pacifiquement à l'entrée de leur fondation pour provoquer la Thaumaturgie du sang.
Il est bien sympatique le pick-up du gros René. Il était bien sympa aussi le gros René. Eux deux, lui et le pick-up, étaient solides, mastocs et bien rôdés. Seulement, Morgane n'a pas la patience ce soir. Elle a fait descendre le conducteur, hébété, Corso a dégagé la chèvre à l'arrière (il ne se sent pas des pulsions de légionnaire encore...), et nous avons pris la route de campagne, monotone et humide, dans le pick-up qui tremble comme René à sa sortie du bistrot.
Retour à Paris quelques heures après. Nous avons laissé Corso à l'entrée du périphérique. Morgane a garé le véhicule en double-file ; elle a rejoint sa Sorbonne, et moi Montmartre.
Au manoir, je ne trouve pas Kara. Cet incapable de goule l'a laissé partir sans se poser plus de questions... Il devrait pourtant. Est-ce normal que ce soit Corso qui me la ramène ma Kara, évanouie, sur ses épaules, quelques heures après ? Et pourquoi m'a t-il amené une gamine Caïnite qui tremble de peur comme une petite Cendrillon ?...
Pour Alexandre Corso, il est bien clair que la rédemption de Krugger ne peut être que feinte. L'Infant a subi trop de malheurs de la part du Sire pour lui pardonner. Et au premier chef, l'Etreinte, que Krugger a pratiquée sous le coup de la folie.
La suite de nos recherches nous aménera donc à suivre la piste de Morgane en Bretagne, pour aller avertir un certain Faust des dangers qui le menacent. Sombres complots Tremere certainement.
Une discussion avec Sire Tropovitch m'avait appris plusieurs nouvelles... pour le moins inquiétantes. Ce salopard de Felias, sur son lit de mort (c'est le cas de le dire !
), nous avait avoué que la comtesse Bathory n'avait pas succombé à l'attentat de l'Opéra, en décembre dernier. Toujours selon mon ancien serviteur, elle s'était liée à la Toute-Vie. Comment croire ce dernier aveu ? Et maintenant, mon Sire m'apprenait que la comtesse avait été vue à Fontainebleau... non loin du château principal des Tzymisce. La Toute-Vie et les sculpteurs de chair, on s'associait rarement aux deux. Tropovitch était encore l'année dernière un ami de la Comtesse. J'ose l'interroger sur ce point. Il m'avoue tout sec qu'il préférerait voir la Bathory en cendres... Comme le temps passe...
Et Krugger est venu m'avouer que c'est sous l'influence de gens diaboliques qu'il a sombré dans la folie. La Bathory, maîtresse de Krugger ? Mais pourquoi voudrait-elle nuire à son Infant Lisbeth ?... Non, elle ne s'occupait vraiment pas que du mécénat des petits rats de l'Opéra, la comtesse.
Pour finir, Sire Tropovitch m'annonce qu'il voudrait que je m'émancipe, que je quitte le manoir de Montmartre. A vrai dire, j'avais déjà mon indépendance au Louvre, mais un Kuei-Jin en a décidé autrement. Apprenant cette marque de confiance, Corso et Morgane font du mauvais esprit : pour eux, je me fais mettre dehors à coups de pieds. Je ne leur avoue pas que je suis le préféré des 13 Infants de Tropovitch.
Nous faisons nos bagages : nous allons, Morgane, Corso et moi, repasser par Paris. Encore secoué par la visite de Krugger et par les évènements récents, j'essaye de dire à Morgane que je voudrais visiter la Bretagne avec elle, pour prendre l'air, sortir de Paris. Elle ne croit évidemment pas un mot de mes excuses (assister à un festival interceltique...). Elle est persuadée que de sales affaires m'attendent dans la capitale. J'ai le malheur d'évoquer mon goût pour l'opéra du docteur Faust... maintenant, elle se doute de quelque chose, et je ne peux pas dire que je ne l'ai pas cherché.
Mais nous sommes entre grandes personnes.
Nous prenons le train de nuit. Le confort des wagons couchettes n'est plus ce qu'il était. Pas de buffet, pas de café, ni de voisins. Et plus tard dans la nuit, plus d'autres wagons devant nous ! On nous a détachés du train, en pleine campagne, au milieu d'une plaise rase. Des bombonnes de phosphore ont été disposées sur toutes les issues. Morgane a entendu un tic-tac familier s'égrèner discrêtement près des toilettes. Il est temps de descendre par la voie expresse... J'aurais dû demander qu'on nous envoie un hélicoptère de Paris.
Empoignant un marteau, Morgane brise la vitre du couloir et nous sautons hors du wagon arrêté. Un rien trop tard : une première bombonne s'enflamme, nosu brûlant légèrement, et provoquant, surtout chez Corso et Morgane, un début d'irritation tenace.
Nous nous éloignons de la voie, avant que le reste du mécanisme ne déclenche un feu d'artifice. Il ne se produit rien. Déception ? Non, nous aurons droit à notre belle orange, qui constituera à elle seule le bouquet finale.
D'un petit bois obscure à l'entrée d'un champ décollé soudain un hélicoptère. Il s'envole dans le ciel silencieux. Notre Tremere en a pourtant décidé autrement. Elle tend le bras vers l'engin, abaisse le pouce : l'hélicoptère explose sous l'effet de la combustion spontanée de son réservoir... Les Tremere sont très susceptibles. Il ne suffit que d'aller parlementer pacifiquement à l'entrée de leur fondation pour provoquer la Thaumaturgie du sang.
Il est bien sympatique le pick-up du gros René. Il était bien sympa aussi le gros René. Eux deux, lui et le pick-up, étaient solides, mastocs et bien rôdés. Seulement, Morgane n'a pas la patience ce soir. Elle a fait descendre le conducteur, hébété, Corso a dégagé la chèvre à l'arrière (il ne se sent pas des pulsions de légionnaire encore...), et nous avons pris la route de campagne, monotone et humide, dans le pick-up qui tremble comme René à sa sortie du bistrot.
Retour à Paris quelques heures après. Nous avons laissé Corso à l'entrée du périphérique. Morgane a garé le véhicule en double-file ; elle a rejoint sa Sorbonne, et moi Montmartre.
Au manoir, je ne trouve pas Kara. Cet incapable de goule l'a laissé partir sans se poser plus de questions... Il devrait pourtant. Est-ce normal que ce soit Corso qui me la ramène ma Kara, évanouie, sur ses épaules, quelques heures après ? Et pourquoi m'a t-il amené une gamine Caïnite qui tremble de peur comme une petite Cendrillon ?...